...Di lui si dice che "esagera". Come negarlo?
Negli scorsi mesi ho letto "L'uomo che ride", "I miserabili", ora termino "93".
Su queste pagine lascio tanta soddisfazione, curiosità, passione.
Qualche estratto dall'ultimo romanzo, anche se il mio preferito resta quello che ci racconta dell'ultimo fra gli ultimi, lo sfregiato, il mostro e l'eroe, Gwynplaine. Consigliatissimo.
INDIFFERENTE A TUTTO, ATTENTO A OGNI NONNULLA
Mentre ciò accadeva nei
pressi di Tanis, il mendicante se n'era andato verso Crollon. Si era inoltrato
nei burroni, sotto l'ampio fogliame silenzioso, indifferente a tutto e attento
a ogni nonnulla, come aveva detto egli stesso, sognando più che pensando, poiché
chi pensa ha uno scopo e chi sogna no, errando, vagabondando, mangiando qua e
là un germoglio di acetosella, bevendo alle sorgenti, drizzando ogni tanto la testa
ai frastuoni lontani, per rientrare poi nell'abbagliante fascino della natura,
esponendo I suoi cenci al sole, egli forse sentiva il rumore degli uomini, ma
ascoltava il canto degli uccelli.
(Pag
82, ed. Einaudi)
IL FUMO
Un fumo attrasse la sua
attenzione.
Niente di più dolce del fumo, niente di più spaventoso. C'è il fumo
pacifico e il fumo scellerato. Nella densità e il colore di una colonna di
fumo, c'è tutta la differenza tra la pace e la guerra, tra la fraternità e l'odio,
tra l'ospitalità e il sepolcro, tra la vita e la morte. Un fumo che sale tra
gli alberi può significare ciò che v'è di più incantevole al mondo, il
focolare, o ciò che v'è di più spaventoso, l'incendio; e tutta la felicità come
tutta l'infelicità dell'uomo stanno talvolta in questo vapore sparso al vento.
(Pag. 102)
UNO SPIRITO PUO'
PROCREARE
Lo spirito allatta,
l'intelligenza è una mammella. Vi è analogia tra la nutrice che dà il suo latte
e il precettore che dà il suo pensiero. Qualche volta il precettore è più padre
del padre, come spesso la nutrice è più madre della madre.
Questa profonda paternità
spirituale legava Cimourdain al suo allievo (Gauvain) Solo a vedere il
fanciullo si inteneriva.
A ciò si aggiunga che sostituire
il padre era facile, poiché il fanciullo non l'aveva più; era orfano; il padre
era morto, la madre era morta: erano suoi tutori una nonna cieca e un prozio
lontano.
[…] C'è ancora da
aggiungere questo: Cimourdain aveva visto nascere il bambino che era stato il
suo allievo. Il bambino, rimasto orfano piccolissimo, aveva avuto una grave
malattia. Cimourdain, in quel pericolo di morte, l'aveva vegliato notte e
giorno; è il medico che cura, ma è l'infermiere che salva, e Cimourdain aveva
salvato il bambino. Non solo il suo allievo gli doveva l'educazione,
l'istruzione, il sapere; ma gli doveva la convalescenza a e la salute; non solo
gli doveva il saper pensare, ma anche il poter vivere. Coloro che ci devono
tutto noi li adoriamo; Cimourdain adorava quel bambino.
Il distacco naturale
della vita era avvenuto. Compiuta l'educazione, Cimourdain aveva dovuto
lasciare il fanciullo divenuto un giovanotto. […]
Era sopraggiunta la rivoluzione;
il ricordo di quell'essere di cui egli aveva fatto un uomo aveva continuato a
vivere in lui, nascosto ma non spento, dalla grandiosità dei pubblici
avvenimenti.
Modellare una statua e crearla
è bello; modellare un'intelligenza e darle la verità, è più bello ancora. Cimourdain era il pigmalione di un'anima.
Uno spirito può
procreare.
(Pag. 102-103)
MORIRE
Tutti, in silenzio,
dietro la barricata o sui gradini delle scale, attendevano, con una mano sul
moschetto e l'altra sul rosario.
La situazione si andava
precisando, ed era questa:
Per gli assalitori, una
breccia da superare, una barricata da abbattere, tre sale sovrapposte da
prendere a viva forza l'una dopo l'altra, due scale a chiocciola da conquistare
gradino per gradino, sotto un fuoco di mitraglia; per gli assediati, morire.
(Pag. 261)
ECUBA, LA MADRE, L'URLO, L'ANIMALE
[…] In un batter d'occhi
la fiamma raggiunse il secondo piano. Allora, dall'alto, rischiarò l'interno
del primo. Un vivo chiarore mise improvvisamente in risalto tre piccoli essere
addormentati.
Era un grazioso viluppo
di braccia e gambe intrecciate, palpebre chiuse, bionde testine sorridenti.
La madre riconobbe i suoi
figli.
Gettò un grido
spaventoso.
Quel grido della
disperazione inesprimibile è solo delle madri. Nulla di più cupo e di più commovente. Quando esce dalla bocca di una donna, sembra una lupa; quando lo
lancia una lupa, sembra di udire una donna. Quel grido di Michelle
Flechard fu un urlo. “Ecuba abbaiò”, dice Omero.
[…] Non era più la figura di
Michelle Flechard, era Gorgona. I miserabili sono i formidabili. La contadina s'era
trasfigurata in eumenide. Questa villana qualunque, volgare, ignorante,
incosciente, aveva preso d'un tratto le dimensioni epiche della disperazione. I
grandi dolori sono una dilatazione gigantesca dell'anima; questa madre era la
maternità; tutto ciò che riassume l'umanità è sovrumano; ella si rizzava là,
sull'orlo del burrone, davanti a quell'incendio, davanti a quel crimine, come
una potenza sepolcrale; aveva il grido della bestia e il gesto della dea; il
suo viso, dalla cui bocca uscivano le imprecazioni, sembrava una maschera
fiammeggiante. Niente di più straordinario del lampo dei suoi occhi inondati di
lacrime; con lo sguardo fulminava l'incendio.
